56 Segundos

Bastaron 56 segundos para recorrer mis dedos por tu barba,
los mismos que ahora estaban atónitos sosteniendo una copa de vino viejo.

La mirada ida, donde sólo ella podía ver, en ese obscuro rincón frío, que el abrigo lo compré en el mercado de baratijas, y ahora hasta el frío te llevaste.

56 segundos bastaron,

mientras llenabas mi copa y olvidabas mi dirección. 

En el medio de todo fue como ver la mitad de todo sin silueta.

56 segundos nada más,

mientras hacía punta a mi lápiz y caía la primera lágrima…

          

56 segundos, nada más...

                               

Palabras

Venimos programados para volar,

       ...las alas ya las traemos.

Pero aterrizar, lo hacemos sin controlador aéreo.

 Se salieron de mis manos mil palabras que parecían formarse solas, 

pensamientos que nunca debí dejar salir, se fugaban tras la caída de la luna,
frases, puntos, comas,  como un diccionario borracho, se le caían las palabras del bolsillo.
Sin ser yo, me confundí entre las líneas que dibujaba tu voz, y tomó vida la palabrería.

Palabras que devolviste con un arco de guerra…

no vi volar las flechas,  no vi que era yo el único blanco.
No vi la embestida,  nunca te vi…
eran sólo palabras.

Tiempos sin colisión

Sabía que traerías de vuelta las letras que yacían sin tinta, 

los abrazos sin rimas y besos sin versos.

Han cesado tormentas que revuelcan pensamientos en el cráneo, 

pero aun así no hay calma,

para amarte, sobran razones en la escasez de la cordura.

 Nuestros tiempos dejaron de colisionar contra opuestos, 

llenándose de excesos a mi favor.

Y nuestros cuerpos desnudos completando recuerdos, 

encontrando cada pieza en la simetría de tu cuerpo.

Abrazarte sin necesitar brazos…

Cada gota en mi espalda derriba tropas en posición de guerra.

Gotas que despide la piel, cuando tu cuerpo calienta las células

que aún quedaban sin asombro, 

esas que luchan hasta el final para mantenerme cuerda.

Amarte sin agotar fuerzas,

sin recapitular, sin tomar la punta de mi lápiz gastado, 

sin mirar atrás.

Sabía que traerías de vuelta las letras que yacían sin tinta,

liberando mi corazón de las trincheras, 

para finalizar lo que sólo él sabe hacer,

y el latir plasme sobre tu lienzo el olor de mi piel.

Yo me quiero allá

Y yo me quiero allá,
donde tu recuerdo desaparece,
y la ideología, no es más que la teoría que escribí ayer.

Y yo me quiero allá,
donde tu abrazo es más caliente que este estúpido invierno,
y la soledad, no conoce tu nombre.

Y no te quiero aquí,
donde deambulan mis fantasmas sin piedad, no.

Yo me quiero allá,
porque aquí.... vos simplemente no estás...

Sabías a verde-amarela

Ambos sabíamos el final,
la diferencia era el camino hacia él.

Mi camino tenía la longevidad de un sueño, sabía a verde-amarela, y se adhería como arena.
El camino era fácil… tan fácil, que no lo pedí, caí en él de resbalón.

Resbalé en las pupilas, y las risas y las cosquillas, con vía directa al corazón…
De paralelo me tropecé con las lágrimas, ¡claro! era la misma ruta, sólo que ellas estacionaban allí, mi camino no, era aún más largo, tan largo como la longevidad de un sueño… seguía hacia la noche iluminada, con vuelo en las nube donde yace tu cuerpo esperando por mí, seguía en tu mente resquebrajándose deseando que yo estuviera a tu lado, seguía más, más allá de la princesa y el caballero, más allá de los siete enanos. Ahí, donde luchabas por mí, aún más allá.

Las lágrimas  esperan por los soñadores que creen no toparlas de nuevo nunca. Pero yo aún no lo sabía, y quedé sorda de un -hasta pronto.

Continué…  continué siguiendo tu sabor, sabías a verde-amarela, sabías a la longevidad de un sueño.

Y sientes donde el tiempo te arrastra con su corriente de ida hasta el corazón, donde lo único que yace es esa escrupulosa lágrima, esa que tenía certeza de volverte a ver, que te estaba esperando para explotar juntas hacia la nada… ahí, donde ya estabas tú y tu atajo.

En la nada, sin siquiera haberme esperado.

Cap.8 de una historia no escrita

Cap8:Principe Gris

Se lograba respira el desolado amargo del carmín.

En esa habitación a medio iluminar, entre el sol que penetra la resaca y la obscuridad del recuerdo mediocre, que quedaba plasmado en imágenes rasgadas por el deseo de no recordar.

Pero por dentro, él deseaba que ella no se levantase nunca de esa cama, sabiendo que llegó a ella por la hipnosis ocasionada por esas piernas cruzadas que no terminaban nunca , sus labios rojos, sosteniendo con un delicado tacto el filo de una copa, la cual entonaba con sus zapatos y esos ojos que quitaban cualquier culpa.

Pero su aroma no derretía el oro que ahorcaba su dedo, esa mañana sin pulso.

Pero ella se levantó, sin saber que a su lado yacía la necrosis de una vida atrapada en una mala decisión, se colocó nuevamente su vestido, que caía como hoja en otoño sobre su espalda... lo besó, un beso con puntos suspensivos, vistió sus tacones, y se marchó.

Cada vez que el tacón pegaba en la madera de ese cuarto de hotel, fabricaba un hueco en su conciencia, por donde se empezó a filtrar el descaro.

Ella dejó su teléfono al lado de un sueño dentro de su bolsillo, y él sabiendo que el sonido de sus tacones debía ser lo último que escuchara de ella, se vistió de vida ajena y a sangre fría, desgarró dos corazones que cargaban con el error de creer en el azul.

Countdown to 30's

Cian y magenta

No sé si estas tan cerca que te puedo acariciar con el aire de una historia,

o tal lejos, que es impalpable la historia que respira dos tierras.

Si pudiera besar la imagen distorsionada y traer de vuelta el minuto donde igual no hubiese podido cambiar nada.

Si hubiese podido atrapar esa risa en el aire, para soltarla en el silencio incómodo que sucede después de la primera lágrima.

Como cualquiera de mis libros que no terminan, en ese aire quedó atrapado nuestro cuento sin fin, a causa de unos ojos que no pasaron más la página.

Si pudiese meterme en tu copa de vino, y embriagar la historia que me dejaste, cuando te llevaste entre tus maletas mi cordura.

Si pudiese entender los opuestos de tu mente, para distinguir los momentos en que tus ojos me miran, y callar cuando sólo se trate de vos.

Si tan sólo supieras que soy ese ser que encontraste sin buscar, y que seguís guardando junto a todos, sin darte cuenta que desentono.

O si de una vez por todas, yo pudiese entender, que soy la puerta a la realidad que huyes, y así buscar de nuevo el tono que me haga encajar.

Lista para no estar preparada…

Estoy lista para no estar preparada…

Vacié mis bolsillos de expectativas de hadas, lavé mis oídos de comentarios que hacen las paredes y revoqué las miradas que disparan los payasos desempleados.

Estoy lista para no estar preparada…
El octante ya no me ubica sin importar la estrella… ahora genuinamente río, aprendí que no son los kilómetros los que se cuentan para llegar a ti, sino, las miradas tímidas que desprenden mis pestañas, los besos robados sin pena de cárcel, las risas que escupe mi garganta porque no las vio venir.

Estoy lista para encontrar el boleto de bus en la suerte del viento y no en el monedero de mi bolso. Lista para saciar mi hambre con las carcajadas de colores y no en el inventario del súper mercado… Estoy lista para no estar preparada y abrazar los errores, que se tornan anécdotas escapadas de entre dientes, revueltas de risas y tragos.

Para lo único que estoy preparada es para dejar la maleta en casa y no estoy lista para regresar por ella.

Porque el dulce se prueba en los momentos que menos se esperan, no en la predicción del Tiramisú, lo lindo es despertar y sonreír las locuras que marcó el reloj, aún cuando era obscuro.

Estoy lista para mí… para lo que venga, para no usar mapa, para no ser sofocada por las expectativas, para que las normas no dicten mis movimientos y los paradigmas no enyesen mis huesos.

Ya llegó la hora... esa que no marcó el reloj que acabo de tirar a la basura.

¿Qué harías si la moral no supiera tu dirección?

Lamería tus labios que tienen prohibido palpitar mi nombre!

Pequeños cuerpecillos

Camino entre sombras de hipocresía que me llenan los pulmones de tantas mentiras que no puedo envestir, el paisaje de engaños y máscaras, se ríe de la dignidad que se escapó de tanto cuerpecillo.
Si fuese un circo sería una acróbata de puñales y patrañas, mima sin mimo ni mimos, personaje de una cara en un mundo de dos.

A veces me pregunto si corre sangre por sus pensamientos, si hay sinapsis en sus lenguas, si beben envidia en sus fiestas, si descubrirán que no son lo que creen ser, pequeños cuerpecillos.

Y por más que implote de tanta presión en mis venas por mutar invisible, sigo aquí.
Viendo como se ven y se creen ser vistos, viendo como sus espejos de caricatura los agrandan deformando sus rostros, y fuera de esa casa de espejos, son simples cuerpecillos.

Narices rojas y pelos de arcoíris… pesadilla humana.
Al caer el telón, se van a dormir con la ausencia de su esencia, con sus camas frías, una planta que no se riega sola, y el disfraz de mañana en el perchero de su soledad.

Pequeños cuerpecillos inflados de comedia barata,
tristes sonrisas plástica.

Me duele el aire

................................................ Ayer,
..................que en mi cuerpo había lugar para un corazón más,

Me vengo a tropezar con mi antagonista....
....................mi rival…….
...........................................desleal
...........................................................yo…

Despojándome de ti... ................de mí…

.......Dejando tu rostro tatuado en mi pupila,

................................................. como quien marca ganado!

Me duele tu espacio…
.......tu silencio,

.............................. mi desorden…

Tocarte quema

Siento las llamas tocar mi rostro,
como quién toca la puerta de improviso.
Son tus caricias acompañadas de culpa,
y es mi culpa acompañada de soledad

Nuestros cuerpos envueltos
en una llama del mismo infierno

Como si el fuego no hubiese desfigurado nunca
mi rostro en las madrugadas.
Y mi llaga curada de tiempo,
lamentándose lo mal aprendiz que he sido.

En cada caricia,
la pólvora que roza la lija de mi moral.
Y en el susurro que tragaba mi piel,
la ira de una pasión sofocada de esperar,
como despertando de un coma.

Pero el humo que tragamos
sólo huele a soledad.

Y en el retrovisor,
te alejas con la neblina y la noche
dejando en llamas mi vientre,
hasta convertirme en carbón.

Su última sístole

-¿Cómo es posible que un poeta muera del corazón?
Parecía ser sólo un cliché, una frasecilla triste de cientos de poemas,
un inconsciente colectivo que comparten los que disfrutan imprimir sus tristezas en papel.

El doctor mencionó que la poesía no era su fuerte,
pero la ciencia le robo esas madrugadas de insomnio y vino,
y que esta se encargaría de quitarle la vida a ese corazón que no sabía latir.

-¿Cómo es posible que un poeta muera del corazón?
Se reprochaba constantemente...
haciéndose realidad la irrealidad,
intoxicando la metáfora de subsistencia.

-¿En verdad el corazón sólo sirve para llenar de suministros la ciencia?
-¿ASÍ SERÁ TU ÚLTIMA SÍSTOLE?
le gritaba mientras golpeaba su costilla izquierda,
exigiéndole cambiar de profesión.

-¿Podría alguien decirle a la ciencia que escriba poesía?
-Que la vida no es la que se palpa sobre el pecho,
sino en la profundidad de él.

Las lágrimas empezaron a salir por su garganta,
impidiéndole la suplica
y con su última sístole, se resbalaron un par de palabras…

-Maldita ironía

Parálisis tóxica adictiva

No te pienso constantemente,
pero en esos momentos que mis ojos te encuentran,
siento la mordida penetrando fuertemente mis venas,
expulsando en un ardor el veneno que paraliza cada célula,
codiciando ser presa devorada.

Como suero antiofídico actúa la ausencia de tu rastro.
Al perder tu estela,
vuelvo a recordar el proceso de inspiración-espiración,
que arrebataste de mi descuido.

Desintoxicada te devuelvo al olvido,
hasta que de repente por casualidad,
vuelvo a tropezar con los deseos de tu mordida.

Una inevitable parálisis tóxica adictiva.

Pincelada

Este espacio es como un pequeño agujero en medio del inmenso mundo. Somos ese grano de sal... tan diminuto pero tan rico, en amor, sentimientos, dolores, risas.... en fin, este pequeño agujero refleja una pincelada de lo que este diminuto grano de sal, lleva por dentro.

En esta ocación, dejo de lado al famoso desamor que suele decorar mi espacio, y les paso esa pequeña pincelada de mis 2 semanas recorriendo las calles de Argentina... iba a decir "quitandome el polvo de la rutina" pero en realidad, lo que hice fue congelarlo, que -hijueputa- frío (perdón pero no encontré como describir los 10°C con sus altas y bajas, y como decían por allá, -ya estaba calentando)

Mis ojos vieron infinidad de cosas bellas, que no los cansaré contándolas, pero les paso un pequeñísimo collage del "click" de mis ojos.

(La primera foto fue tomada con un aire divino que me extendió la bandera de mi país para el click, fue increíble)


Aquí estoy yo... hice lo mejor que pude :S jejeje

Y las que siguen son con mi amiga, el inicio de todo! te amo amiga, gracias por todo!
Pasé a visitar a otro gran amigo, que lamentablemente no nos tomamos fotos juntos... besos Chalito!

Me despido con un beso bien dulce, mientras me desintoxico del dulce de leche!!

PS: Dani, pido disculpas por la calidad de fotos, jajajajaj no soy ni un gramo de lo bueno que sos vos tomándolas!

Haciendo añicos

Como bisagra vieja en la esquina del tercer piso,
(ala oeste de un edificio con vista a las montañas,
que se esconden tras la hojalata de las pieles ya robotizadas,
hace varios meses que le doy la espalda a la ventana),
me cruje hasta el último hueso,
no crepita el cerebro porque lo tengo dopado,
resultado del reclamo de largas horas frente al computador.
Estoy esperando la llamada que me indique:
“sus neuronas se autodestruirán en 5…4…3…”

Por eso decidí meter la rutina en la gaveta
y mi ropa en la maleta…
me voy al Sur,
unas vacaciones para visitar un pedacito de mí,
que se fue hace 6 meses, a la principita del Asteroide B612

Exhumaré mi corazón para esta vez, YO, hacerlo añicos…
lo dejaré perfectamente cortado en mil.
Y lo esparciré por Buenos Aires,
y me traeré pedacitos de otras personas para armarlo de nuevo…

Nos vemos en unas semanas!

Me llevé el oro

Nuevamente me crecieron los ojos después de jurar que los habías dejado estériles…
Sedujiste mis metáforas como Don Juan de hipérboles.
Don arrendatario de almas, porque contigo nunca me perteneció.

Como titiritero manejaste mi piel, arrancando cuerda por cuerda, cayendo en látigo, mientras ya tenías otro títere... bailé al ritmo del sonido de tus pasos, y como si tuvieras una galleta en la mano, me hacía la muerta... sin saber que ya lo estaba.

No tuve que superar tu ausencia, sino mi testarudez,
y como dueño de 20 espacios en este blog,
te comparto mi puesto como semifinalista en un concurso de poesía en España…
Aún no han anunciado al ganador, pero Tuya para mí ya ganó,
y el oro fue lograr olvidarte después de tanta sangre.

Estaciones imaginarias

En mi tierra no hay verano,
mucho menos invierno…
las estaciones acá, fueron marcadas con el corazón,

....................o lluvioso o seco…

Vaya… ¡sí que suena feo! Cambiemos seco por caliente,
porque así es como es,

....................o lluvioso o caliente…

Así, como el corazón.

Tampoco hay otoño ni primavera,
decimos que sufrimos un invierno crudo cuando el corazón se despedaza,
pero no sabemos lo que es.
O las lágrimas caen como en otoño,
sólo porque en la escuela lo estudiamos.

Creo que empezaré a sincronizar mi corazón con mi tierra,

....................o lluvioso o caliente…

Nada de inviernos que nos queman los huesos,
o primaveras esperanzadas que terminan en otoños.

Si en mi corazón llueve, buscaré calor.
Así como en mi tierra... si llueve,
siempre tendremos la playa a las 2 horas con sol para refugiarnos,
y una buena cerveza.

Introspección

Desearía que esa cerveza no hubiese acabado nunca, y seguir riendo entre la espuma y el hielo, con un latir apresurado del ¿qué vendrá? Con el sonrojo en mis ojos y el descaro entre muslos.

Otras noches hubiera deseado eliminar unos tragos de la factura... y de las venas. Así evitaba la caída libre hacia la resaca moral, esa mañana que ni el nombre recuerdas… de él.

Tequilas han sobrado, haciendo de noches inolvidables, mañanas que no las recuerdan. Y ni se diga de la cava que llevo entre los hemisferios cerebrales, muchas fiestas llevan su nombre, muchas otras el mío.

A veces extraño la libertad que produce la embriaguez, sin “migo” regañando. Ahora me obedezco y termino yendo a la cama “con-migo”, y despierto sabiendo mi nombre, pero entre las sábanas suspiran los extraños y las noches largas.

El arrancarle la camisa un miércoles a las 10 de la mañana pasa seguido por mi cabeza, pensamiento que se esfuma con el rojo de mis cachetes y la sonrisa provocada al ver tu piel, aunque sea entre pensamientos… y tu… tu con el miedo de decir hola.

Nos duelen de más las cosas, porque al final, los daños se curan con una sonrisa nueva, entre fantasías repentinas y mariposas despertando del coma, para caer de nuevo en manos de la mejor cerveza… o del trago de más.

Pequeña yo

Pequeña

si te cuento que en 24 años vas a seguir viendo las cosas hacia arriba porque no creciste mucho, creeme!!

Pero si te hablo de soLedad, respondeme de 4700 a 4800 millones de años y brindame un trago!

A mis 3 años! (o al menos parece!)

La última nota

Y te miro pequeño y azul, como se ven las montañas al otro lado del mar,
tu abrazo me roza en menguante y tus palabras me pertenecen en creciente
… hasta que sale el sol.
Sangré al tropezar con el témpano que tenías oculto bajo las costillas,
e intercambiaste las disculpas con la llave que abrigabas bajo el pantalón
… hasta que sale el sol.

Me endulcé con el holograma que esculpí entre mis sueños,
ese que camina entre tus sábanas, y por defecto de fábrica,
le di la libertad de ser vos,
perdiendo mi gran creación entre los escombros de la realidad.

Y se me derriten los labios al amanecer,
por la caricia del ácido que se rió en mi mejilla,
pero caricia al fin.
Caricia… esa palabra carcomida por el comején de entre tus hojas astigmáticas,
que no me ven de cerca.

Estoy aquí, entre la irrealidad y la inexistencia, como cuadro de oficina.
Detrás del espejo que refleja la desnudez de lo nuestro,
que sólo existe hasta que sale el sol.
Como si los rayos quemaran la piel que besé,
como si la luz sofocara la ternura de un abrazo,
como si el día pecara.

El vacío que hace eco tras mi abdomen, me empaña tu nombre,
¿cómo se siente no tener nombre en mi lengua?

Las ansias de desaparecer tocan guitarra con mis cuerdas vocales,
y yo me siento en tu sofá... a esperar a que termine la canción.

Tus fantasmas

Sólo quedan los fantasmas de las risas y de los algodones de azúcar. De fondo se logra oír el sonido de alguna rueda herrumbrada aún dando vueltas. Creo que el premio del “pase especial” ya no es tan especial si de Parques de Diversiones desolados se trata. Imagino donde podía haber un payaso, ahora tal vez este animando alguna fiesta infantil de algún niño presuntuoso que no le hace falta tanto la sonrisa como a mí.

El sonido de lo que pudo ser un gentío divirtiéndose y niños gritando, ahora es tenebroso, se oye de fondo su eco erizando mi piel, se siente el aliento verde de los caballos del carrusel…

Vaya!… el sonido de la rueda herrumbrada era la montaña rusa que aún logra dar un par de vueltas, aunque parece ser empujada por algún alma suelta. Ahí cometí mi primer error, mostrarle mi pase especial a una sombra y montarme en este juego, que a la tercera vuelta, hasta yo emano aliento verde como el caballo de la sonrisa eterna y pelaje azul del carrusel. Al fin logro ver tus besos, van en el último vagón… se pierden con el gris del cielo.

Ese día...

Ese día que tus canas se burlen del contorno de tus ojos, y a tu lado la arruga de la cama este fría, y ningún tacón te despierte en la mañana, ese día, piensa en mí… o mejor no.
Cuando se sequen tus recuerdos, y la historia de las bragas de las mil damas se añeje, ese día que ni el espejo te quiere, piensa en mi… o mejor no.
Cuando tus mentiras salgan con el sol, y el horizonte te despoje, ese día, que con mis manos te abofetee otra falda, y el galillo de mi voz, en la melodía que arrancó mi piel el día que morí por ti, te deje sordo, piensa en mi… o mejor no.
Cuando te llegue la factura de los juegos de hombre macho, y los intereses al 7% de mis lágrimas te ahoguen. El día que las putas se evaporen, piensa en mi…. o mejor no.
Cuando tus rodillas te sangren y el tiempo te desarme, cuando tu migratorio cuerpo se llene de agujeros agrios por tantas bocas que te mordieron y tu saliva sepa a Heparina por la escasez de tu corazón. Ese día… ese día piensa en mí… o mejor no.

Mejor hazlo el día que ya no te ame y no me sangres en los dedos.

“And every time I scratch my nails down someone else's back I hope you feel it”
Alanis Morissette

Salmoneándome

Sigo nadando contra corriente,
y sólo logro oír el latir de los osos hambrientos.
De que sirven terceras oportunidades,
si no para mostrar que efectivamente no servía.
Y de qué me vale que te quiera… si no sos lo que quiero?

Quiero escurrirme por tus huesos,
hasta sacarte los ojos.
Adherirme a tu piel hasta que pierdas la forma,
y vaciarte las venas para ser sólo yo la que corra por ellas.

Quiero mojarte los ojos con mi ausencia,
y que hierva tu saliva en mi huella,
hasta llegar a ser evaporada por tu piel.

Quiero que tus rodillas caigan,
al sentir el sabor de la carne que te incrusta el recuerdo
una vez derramada en tu cuerpo.

El agua esta fría…
….helada.
Nado estéril a lo alto,
sobre-esfuerzo derrotado.
Ahora la sangre caliente de los osos,
me arrastra como buen abrigo.

Llamando a la farmacia

-Aló!?
-Necesito hacerme una prueba y que me envíen algún remedio urgente.
-Claro, cuáles síntomas tiene?
-Nauseas, mareos, ansias, depresiones repentinas, calores, cambios de humor...
-Ok, le enviaré una prueba de embarazo y definitivamente NO tiene remedio existente alguno!
-Pero yo no estoy embarazada!... estoy enamorada, quíteme esto señorita!
-Disculpe pero tiene más remedio el embarazo!

Llamando a los bomberos

- Aló!?
- Necesito que bajen a mi gata del arbol!
- Su gata se subió al arbol??
- Bueno... soy yo y es una nube!!!
- Señora está loca! que se le metió?
- La vulnerabilidad!

Tan perdidos

Tan perdido como quien busca respuestas en mí ombligo,
Tan perdida como hoja seca en alta mar, aunque el otoño se asolease en plena arena.

Tan aquí sin allá… con palabras cromadas y en aguja, con recuerdos plasmados en mi pecho, se deslizan dibujando líneas cartográficas para ubicar tu piel, y hallar los besos que se ocultan tras tu garganta.

Con mis rodillas derrumbadas cerrando el paso del viajante que va a la costa, y el tiempo haciendo sístole y diástole en su tic tac como mecanismo de distanasia.

En la comisura de mi risa rota se desliza una gota triste y otra con tu mueca de cine mudo que tragó mi pupila, para que el viento no me la arrebatase nunca.

Tan perdidos nuestros pasos en medio abrazo, sin entender que mientras nos sujetamos, no hace falta caminar.

Receta para olvidarte

2 tazas de recuerdos no arruinados,
½ de recuerdos amargos,
Una pisca de pasión.
2 cucharaditas de lealtad (cuidado con las imitaciones)
Sobros de memorias de pasado.
Una bolsita de lágrimas en polvo

Picar con un cuchillo bien filoso los recuerdos no arruinados, colocar en el procesador la lealtad (no queremos que queden grumos). Metemos a la licuadora los sobros de memorias y la pisca de pasión, una vez que se haga una sola masa le unimos los recuerdos amargos, y el picadillo de los no arruinados, y por último la lealtad procesada. Lo colocamos en la garganta y lo metemos al horno en la temperatura más alta. Lo dejamos reposar en el tiempo, luego lo espolvoreamos con las lagrimas en polvo y lo metemos en el congelador para siempre.

Bon Appetit!!

Atrapada en tercera persona

Nunca deseó tanto la muerte como esa mañana, (el aire allá debe de ser más liviano) ni siquiera con la tristeza más amarga.
No había nada recorriendo sus venas, ni oxígeno entrando en sus pulmones, ni escasa luz en su pupila. No era amor o trabajo, tampoco familia… tal vez ese era el problema… no había nada.

No había caricaturas en su fábula, ni hadas en sus cuentos.

Como bola de nieve se agrandaron las pequeñeces, el ruido de la licuadora en la mañana, los típicos gritos de papá y mamá, las motos en la calle, la basura en las aceras, los infractores, los niños solos yendo a las escuelas, las raíces descuidadas, esa uña despintada, el olor de la pintura, el maldito ruido de las alarmas, la mancha de pasta, el sonido de la gente al masticar, los olores a comida, el café hirviendo, y el correo vacio que avisaba el eterno día. Era una bola de nieve en su mochila.

Gritos, pleitos, discusiones, gritos, quejas, gritos…..

BASTA!!!! Ella tenía ganas de silenciar todo. De volver a sentir los cilios de su nariz siendo acariciados por el aire espeso, con el que ya estaba acostumbrada a bailar, pero un aire callado… silencioso y mudo… Tal vez ella deba abrir más la boca y tragar menos, pero nunca deseó tanto la muerte como esa mañana.